Desubicados...

Como diría el maestro:

"¿Ustedes se imaginan a un hombre parao? Que no cogía una cuchara ni pa verse las anginas. Un hombre parao que volvía a su casa tras recorrerse toda Sevilla de pitón a rabo y que sólo escuchaba el amargor de respuesta que le habían dao en todos laos... la plantilla está cubierta y nos sobra personal que no sabemos que hacer con ellos... Deeeeeme usted trabajo... por favor..."
Esta es la realidad para más de cinco millones de españoles... ¿O no debo contar a los que están realizando cursos subvencionados como hace la EPA? Pues ya me cuentan a mí, el otro día vinieron preguntando... abrí la puerta a un tío con "la cara mas descolgá que una puerta vieja" y les dije: "Sí... ese es mi nombre, podéis ficharme"

Son sólodieciséis días, sólo dieciséis...

Pues yaparece que la gente se vuelve murmurando por lo bajito:

-"¡Ahí va otro! Otro que vive del trabajo de los demás".

Atrásquedan horas extras perdidas en el segundero de lo que podías haber hecho con esasbriznas de tiempo no remunerado.

¿Quién novalora esos días de invierno en los que entras a la oficina cuando empieza adesperezarse el Lorenzo y vuelves al hogar cuando un manto de plata baña lospasos del regreso?

La penuriade este sacramento cuya liturgia te envuelve, tergiversando las calles por lasque siempre has transitado, antes iluminadas y ahora a oscuras. La alienación ala que nos ha llevado el progreso y en la que nos sentimos tan seguros cuandonos abraza, también te puede volver la cara, dejar de mirarte y empezar aodiarte... como en cualquier relación malavenida en la que piensas todas las cosas que dejas de disfrutar debido a la otra parte; y a la siguiente luna,forcejeas con tus neuronas para recordar algún momento oscuro que te hagareconocer la falta de equivocación en los acontecimientos...

No sabesel nombre del día en el que discurre tu vacío, no hay hoja en el calendario quete implique en la vorágine de los que te rodean; tú sigues vagando, puerta traspuerta, haciendo tiempo como quien espera al bus recién pasado.

Alentadopor esa fuente de sabiduría llamada Serrat…

"Elsol nos olvidó ayer sobre la arena

nosenvolvió el rumor suave del mar

tu cuerpome dio calor, tenia frío

y ahí, enla arena

entrelos dos nació este poema

este pobrepoema de amor..... para Ti"

Va por ti,SAE y FOGASA, solo por vosotros, si falláis vosotros también… poco habrá subidoel índice de suicidios y robos hasta ahora…

Treinta ytres años que han volado, la vida te borra la felicidad y sólo deja marcas delas carreteras por las que te vino en gana circular cuando conducías sólo o porlas que fuiste guiado al llevar compañía. Miguitas que dejaste por el camino…verdadera felicidad era ilusionarte por oler el estuche a estrenar ese año deescuela, era ver entrar a tu padre por la puerta reventado de trabajar y que setirase en el suelo para jugar contigo a lo que quisieras… y sólo tenías viento eimaginación, con un lápiz y un dado materializabas ideas…

Ahora quetengo de todo o de casi todo la sensación es que no tengo de nada y sólo desazóncircula por mis venas buscando esa ilusión del lápiz y el dado… tan… desubicado…como este maldito escrito…

Desubicados, yo y mis circunstancias... el burro por delante...

¿Quémaldad hace no poder lavar el alma para que pierda el olor de los recuerdos?

Crudelius est Quam mori Semper timere mortem